Ficção - Uma realidade diferente

Na quarta feira passada saí da realidade conturbada do dia-a-dia e entrei em um mundo alternativo, totalmente a parte do que acontece aqui fora. Entre as milhares de portas, sabe-se lá destinadas a que, havia alguns dormitórios, mobiliados com cores alegres e pertences infantis. Ao ultrapassar a linha que separa o quarto do corredor, me deparei com bonecas de pano, penteadeiras lotadas de maquiagem e guarda-roupas enfeitados com adesivos e penduricalhos que não faziam referência ao hóspede. Tudo era tão belo e aconchegante, como aqueles aposentos ingleses onde há uma lareira acesa esquentando o cômodo, que acabei por esquecer quem habitava aquele santuário colorido e animado.
Era uma senhora, doente e tristonha, dona de uma voz muito baixa e fria, capaz de arrepiar até o último pelo do corpo. Quando a vi, todo o sentimento quente que havia em meu coração foi resfriado e deu lugar a uma pedra, gelada e dura como a face da velhinha a minha frente. Ela me olhou, fez um sinal com a cabeça, me deu um pontapé na bunda, e eu sai. Continuando minha caminhada em busca de informações relevantes a conclusão de minha reportagem, cheguei à ala de psiquiatria e levei um susto. Parecia que de uma hora pra outra eu havia saído do meu país, passado pelo mundo das idosas mal encaradas e entrado no filme de Dan O’Bannon, Os Mortos Vivos. Alguns minutos depois, elas começaram a gritar, tirar as calças, subir em cima das mesas que havia no local e dançar a “macarena”. Cuspiram em meu rosto, mas não era saliva, pois a meleca escarrada pelas mulheres alopradas era gosmenta, verde e fedorenta, como o líquido que sai do lixo, o chorume.
Fiquei com tanto medo que corri, corri igual ao papa-léguas fugindo do coyote, eu parecia um fugitivo sendo perseguido por um cachorro demoníaco prestes e arrancar metade de sua perna. Ao chegar à porta do estabelecimento, que se chamava asilo, as recepcionistas tentaram me agarrar, pois achavam que eu havia roubado algum pertence alheio. Com toda minha agilidade eu as driblei, pulei o portão e corri para o terminal do Cabral, umas duas ruas a frente do local. Na catraca do terminal, senti um mal estar e comecei a vomitar. Mas a água que saia do meu estomago não era branca, nem verde e muito menos uma mistura de vários alimentos mastigados, e sim sangue. Senti que a morte estava vindo em minha direção, eu vi o pânico, aquele do filme, agarrar minha mão e dizer: Eu te amo!
Cheguei a sentir o fogo do inferno queimar minha cabeça. Nesse momento, recordei meu nascimento problemático, o momento exato em que sai do útero de minha mãe e mostrei a todos minha nuca deficiente; lembrei da minha infância cruel, na casa dos meus tios pedófilos que abusavam de minha inocência e trabalhavam para tirar de mim toda a alta estima que um ser precisa ter; e vi minha adolescência promiscua vivida ao redor de sexo, drogas, livros e brigas em bares pobres do subúrbio da cidade.
Chorei, chorei como um bebê, um neném a espera de leite. Acordei, sim, acordei numa clínica chamada Quinta do Sol, especializada em reabilitação de usuários de drogas. E percebi, sim, percebi que minha vida apesar de conturbada e problemática, me proporciona o que muita gente sonha em ter, mas não consegue: uma imaginação fértil.